Я стану твоим Морфеем, морфином твоим,
Неуловимым ветром на коже. Я – дым,

Иллюзия бытия на ресницах, губах твоих.
Я – пыльца конопли, не рассчитанная на двоих.

И с каждым новым, не существующим больше, днем лета,
Ты забираешь в себя еще один мой паттерн света.


P.S. Из ранее недописанного, до адресата не дошедшего.