Третий день подряд болит башка. Чувствую себя практически пятым прокуратором Иудеи. Поскольку ни одна из принятых мною таблеток не помогла, сижу и строчу стишки о смерти и разрушениях. Вот, новое творение больной головы:

Я хочу, чтобы мир взорвался,
Раскрошился идеалами пыльными.
Ни секунды не сомневался -
Просто стер все. После - выпил бы,
Станцевал, пропел что-то радостно,
Воздал дань всему разрушающему.
Без смерти - уныло и пакостно,
Жаль, не скажешь так умирающему.




Где, где, ГДЕ моё новогоднее настроение, аааа?